La incomprensible teoría de las mareas


Arthur Martins Cecim

Y él dijo, entre las huellas de arena sobria:

Una historia de cómo las olas nos cuentan sus breves sueños Una historia o un breve paso de las olas …
Una breve historia en el breve paso de una ola …

Las olas de pequeñas olas, mezcladas con fluctuaciones diminutas y confusas. Fluctuaciones del propio daño. Pequeños molinos de viento y molinos de viento que bailaron en vano y crecieron y describieron en el agua, todos esos brotes que vinieron, juntos y como una costa ciega, rompieron en la orilla y rompieron con tanta calma, que la serenidad en mí despertó, dulce , como un niño se despierta tiernamente de un sueño tierno y distraído.
Vi vida en esas eternas sagas de agua, las revueltas de raíces y frutos que flotaron a los rebaños y que fueron traídas y mecidas, vacías y solemnes, a una música eterna música de las formas que acariciaba los oídos y tenía lágrimas tan felices, jugando con jugando, que me sentí tocado y recordado por la vida y al mismo tiempo distraído por esas escalas de sonidos, es cierto que las aguas son las sirenas, que citan la vida, tan náufragos, que recitan la formación de las cosas, son tan la cítara de las causas.
Llegaron los jarrones y cuencos de las olas, y se brindaron, y rompieron, y dieron esa pequeña risa, y en el abismo, volvieron al viejo jardín de su infancia, las olas se plantaron y, al correr suave y desnudas, se lanzaron. al suelo como si la vida nunca se hubiera gastado, como si la vida nunca hubiera sido odiada, pero solo si se movía. La marea siempre estaba entrenando su muerte, pero su muerte era la vida que quería intentar una y otra vez. A veces, se abría una leña entre las olas, y una de ellas tomaba la delantera, corriendo como si tuviera una rosa en sus sonrisas, entrometiéndose entre sus otras hermanas y arrojándose valiente entre ellas y en las aguas. , en la cosecha de la madre, fue traída de regreso, hija de los principios líquidos.
Recuerdo, recuerdo el pez que se calmó, tendido en la sábana de arena, silencioso con el manto del sol, refrescado por una ternura del mediodía, que cuando el tiempo se detiene para que el mundo tenga tiempo. Recuerdo bien cuando vagaba entre las huellas de los peces, que hacían una imagen de la vida en el suelo, sus ojos saltones y reflejando el cielo de las branquias, un pañuelo, recuerdo, que hubo una vez entre ellos, que decía algo de amor. , olvidado en esas olas de tiempo y piedra, el mar de piedras en la playa y las olas de peces muertos, bilis por miles de millones, y buscaba un llavero, eso es todo, porque vagaba buscando pequeñas edades entre esa eternidad. Tenía miedo cuando miraba esos ojos furtivos, cuidé las piedras más altas, descarrilé con las sandalias de mi hijo, recordé las palabras padres que siempre escuché y las madres nubes que siempre me acompañaron, y el viento tranquilo que siempre me ablandaba, y el sol que siempre me vino. Los principios primarios de la playa me llamaban por la ladera, por los acantilados, con un vaso sin cosas, recogiendo a los muertos de la playa: un montón barrido, una cubierta interior de la vida de las casas, una carta de primer amor untada con la barra de labios de un labio infinito, suplicando a lo eterno, la lata de cometa, con el olor necesario a la cera de un niño, me advirtió con un pez extraño que parecía pequeño y voluminoso, lleno de aire, y con olor a viejo serenidades. El sol me tocó, me quemó, peleó, en el fuerte bautismo de los días y en el calor de los esquemas horarios, hasta el mediodía, cuando los pescadores se fueron, tomando sus líneas como honores, tomando las latas de apertura de las mismas. la forma y el credo con que llegaron tranquilos al corazón de la playa, a través de los torneos justos en las orillas, esos torneos que insistían en que estaban torcidos pero que los propios pescadores siempre supieron de esas insistencias, y no conocieron más tortuosidades. Pero el rostro de uno u otro de ellos llegó un poco tortuoso, con el hilo de pescar en la mano, quizás porque estaba en misa con el día, tomándose en serio su comida, oh.
Vagué entre esas piedras y rocas sin conocer el mundo, tocándolo en sus principios, y azoté, busqué e investigué los huesos que dejó la vida de las causas a lo largo del cuerpo de la playa, por la orilla desnuda de la playa, y clavos. y martillos muertos dormían cándidos entre los rostros de aquel casto y vasto jardín. Vi huevas, vientres abiertos, capullos, pájaros, maremotos viniendo, el final de su goteo, las ondas para calmar, los labios de las olas para batir, bendecidos por el sol nefasto y tibio, y rodar, en glúteos de líquidos, a glamar, en sus atrevidos paseos, y pasaron, de glorias a glorias, hasta elevar y ensayar sus vestidos a una altura sincera y respetuosa. Entonces llegó el momento de irme, y, sin encontrar el llavero que buscaba, golpeé al menos una lata rallada que ya no tenía inscripción y cuyo rostro era solo una ruina gris por la salpicadura de agua.

Vi, de atrás, el pez allá atrás, en medio de las vidas olvidadas de los objetos del papiro infinito de la vida, mientras el viento me empujaba en sentido contrario, mi cabello se alejaba un poco de la brisa, y sentí el alma de la tarde en en parte me acompañan hasta el inicio de los senderos de la playa, en parte me despiden ahí, ahí mismo. Nunca volvería a ver esa tarde. Cada día me despedía de los días. Cada día fue otra ola en mi vida. Una pequeña lágrima se me escapó de los ojos como si fuera un chorro libre y feliz cuando me despedí de esa tarde y de todos sus actores. Una pequeña infancia corrió de mis ojos hechos de infinito.
Llegué a casa, bautizado por el clima y el viento, pero el camino era largo, tortuoso y ridículo, porque estaba perdido porque quería. Tenía olor a pescado en la mano, olía fuertemente a escamas, atravesaba el tráfico en el camino leyendo los rizomas del suelo. Fueron miles de días los que vi en la tierra, porque allí también leí cosas de pequeña edad, un torbellino de olvido, ay, pero la playa, abajo de la ribera, me encantó, porque para ella leí las infancias y vejez del mundo, la forma del mundo, los caminos eternos del mundo, perdido, para buscar. Me encantó ver con ojos sinceros los ojos sinceros de los peces que parecían burbujear alguna sílaba extraña, oí los ladridos de un perro, desde un parque en la playa, ladrar a cambio de otro perro, inquietantes montañas de impropiedades, pájaros haciendo cielo sobre el Los cadáveres, los cadáveres tenían formas de inocencia, porque ya no tenían la ley para decir que no, pero secaron pergaminos, palabras gloriosas, inflaron su orgullo, aceptando de buen grado el destino de sus ruinas. Me encantaba vagar, vaguinho, chiquita, entre esas marchas de piedras, sus columnas, sus montones, sus puentes sobre un muerto que se dormía orgulloso, suplicando por las nubes, sus ojos que estaban con el rayo de ojos medio navegados, enrojecidos y, a medida que se hinchaba, pasó de bilioso a mil millones.
Las tranquilas gaviotas pastaban y yo remontaba el arroyo, astuto y feliz, con un ligero pesar en los ojos. Finalmente, miró hacia atrás a una última, a la última mirada, y vio el cielo de espuma roja masajeando, las fortalezas y fortalezas del sol alejándose de alegría, las profundidades anaranjadas formando castillos alrededor de ese reino, las explosiones de amarillo y azul para contraer el ápice de la Tierra, los pájaros para cortar esa imagen creativa y brillante, el enjuague de la marea para tomar su antigua posición, la deposición del sol, retirarse a un retiro solo imaginable en nuestra imaginación, el milagro del cielo azul índigo, oscuro, profundo y bello como un mar inolvidable, apasionado, varonil, impresionante, color de amplitud del alma.
La torre de las gaviotas moja los sonidos, levantando y cerrando el velo de las cavidades, eran el bulto del nuevo mundo, el final de la tarde abrió sus alas y entró el alma liberadora del índigo. Entonces fue el momento en mi tiempo que llegué a mi casa.
Ahora, veo la llegada de las olas bajas y bajas, veo la expansión de las olas, siento la brisa del viento como una semejanza de palabras, un mar de aires para ser zonificado y encaminado a dormir, soñar dormir.
Aquí me siento, viendo a una familia feliz jugando frente a mi
los ojos, los músculos del agua, que cambiaban sus tejidos, y se reflejaba un brillo laminar, caían, todas juntas, en el jardín de la ribera, los ruidos bucólicos, la risa líquida, el balbuceo de esas tensiones agonizantes, cada uno tratando de entrar al túnel, y los caldos que se engullían, y así, una vida de una ola maestra imponente, desfilando con rango hasta que se deshacía y alternaba su camino hacia el medio de los cascabeles, los músculos y los cuerpos de las ondas vagas se contorsionaban , ciego, en un juego infantil. Los pájaros vagaban por los velos y los medios del cielo. El mar batía sus manos. Y las crestas de los líquidos avanzaron como coronas.
Vi, en la orilla de la playa, venir a mí como un mensaje de siglos de mundo y olas eternas, que traían arenas y pensamientos de la marea, una carta, devorada, de vidas:
Y dijo, entre los restos y la arena sobria:

Me fui a casa, el hermano dijo que el clima no era bueno, fuimos pero la lluvia, así que nos quedamos en nuestra casita para ver la luna.
si iba a pasar la noche hacía frío pero lo que importa es el gusto de vivir y el bien y
jugamos a punto de contar cuántos pasos daban las olas y cuántos años pasarían en un minuto y a mis hermanos nos encantó recoger todo lo que había en la playa y
regresamos a casa con una sonrisa infinita esa noche de luna y arena
Bebé

Los pedazos de ese mensaje, secretamente rasgados por la mano del agua, dejaban silenciosas eternidades entre esas palabras viajeras, había una arena reluciente decantada en los bordes del papel, me parecía que tenía vida de mundo en esas declaraciones.
Mientras tanto, roturas en el agua, pasajes en ella, me tocaron en la orilla, me tocaron los pies, y volví, tan cariñoso, tan toque de pétalos, que sentí un deseo terrenal de dormir.

La luna empezó a abrirse, O, abrió el cielo como un animal. El ruido de las corrientes de agua, los ruidos líquidos, los ruidos familiares, hipnotizan. Empezaron a aparecer pequeños animales, en esa jungla de arenas, aves nocturnas, peces, lagartijas, y el cuerpo en crisis del mar, bajo el abismo del cielo oscuro, peinaba sus mensajes entre las cuerdas de agua, que se tejían y dañaban, buscando mensajes.
Estoy seguro de que otros mensajes pueden estar atravesando secretamente los pasajes del mar, paseando por las vidas del agua, mientras que la ola seguía siendo parábola, con sus sílabas líquidas erráticas o permanentes, vidas vagadas por los mensajes, y fueron traídas con tanto honor por olas, fueron traídas con tanta seriedad y amor por el universo de olas, con tanto anhelo y a la vez, calma y calidez, que pensé que el universo infinito del mar las traía a nosotros, a mí, para leerlas con serena y ávida pasión por la vida. vivido de esos viajes, para leer con pasión y amar esos rincones de la vida secreta, los trajeron paso a paso, por los baños y bandejas de agua, pequeño cosmos de palabras, para leerlos con tesoro y pureza, fueron, al borde, a corregir sus destinos para otras manos más tiernas y sensibles, ellos los mensajes, sinceros como quienes los trajeron, las fuerzas de las olas. Sobre todo, los trajeron con ansiosa sinceridad.
El ruido era molesto. Desde globo y globo de agua, en sus sílabas nerviosas, los nervios del agua se contraían, como mensajes eternos por los largos y vastos senderos mansos, la marullha latía, con un toque de alcance, al fondo de las casas de madera, y su salsa y baño. allí, en ese rumbo sin rumbo, no era más que un baile valiente de las marías, marchas de agua, que rebelaron sus cabellos, frenaron sus rampas y saltaron a sus costados. Quienquiera que durmiera allí, de hecho, sentiría como si un canto de sirena lo enviara a un sueño profundo y delicioso. Las ventanas abiertas de esa casa de la ribera invitaban a la extraña luna a iluminar los rectos y altos campos del mar, que se oscurecía cuanto más se hacía eterna la distancia. Las lámparas, recordatorios entre las noches, bailando con leves remisiones del viento de la costa, se miraron y bautizaron el agua con sus bengalas, como abriendo grietas infantiles en el oscuro animal del agua. También vinieron, lo recuerdo con claridad, mentiras por los caminos del agua, almas muertas, narradores de las islas lejanas y cósmicas, caminos … caminos … vagaron por casualidad … los breves cuentos de las olas … los breves cuentos de las olas … los breves rincones de las olas …

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