Última página de una novela – vida


Fernando Jorge dos Santos Farias

LXX

Amarillenta en la pared, la hojita marca 1979. El universo carioca con un crepúsculo triste, lluvioso, en un tono gris pálido, no comprende la despedida de Dalcídio. De manera incontrolable, el viento solo aumenta su rabieta, también consternado. El sol con tímido resplandor se esconde detrás de densas nubes inhibidas, bañado en un grito juvenil, atrapado, intuyendo la ausencia del padre. Río en su conjunto, de repente, se empapa de llantos de lluvia, lamentando el eterno descanso del obrero de la novela Amazónica.
Y la tranquilidad tiene una fecha determinada. La última página de su saga revela el 16 de junio en un semblante frágil, fastidioso, lleno de un fríúme como quien había recibido la visita fulminante de las polillas y tiende a romperse. La corrosión del tiempo imprime en esta página las marcas del cansancio, el desgaste total y el compromiso, incluso en el último momento, con las imágenes sencillas y angustiosas de tu tierra. Como artesano de la palabra, el novelista de Marajó en la última página de su Romance-Vida necesita su herramienta en la mano, y así, en el sacrificio, el papel sangra con letras vacilantes, tartamudeantes, pero impregnadas de sinceridad:
El último grano de cordura está a punto de caer esta tarde de hielo y enrojecimiento en el campo violeta donde los cerdos se escabullen en silencio. Así se cubren de añil las arboledas lejanas, bueyes viejos mugidos en el prado seco.
El cuerpo, jito, anuncia que necesita dormir. Siempre. Hay (dis) conformidades con el fin. Y rebelde, se mueve por líneas temblorosas, también un curiboca tembloroso de 70 años, pensamientos confusos, empapado de un paraensismo inconmensurable y una obstinación, obstinadamente obstinada, de vivir. En un ambiente rozado de amargura, el escritor Paraense se siente cojo, pájaro mareado por caer, en campos grises y quemados, como en Cachoeira. Los ojos pequeños y vagos insisten en mantenerse vivos y se centran en el sentimiento dulce, ingenuo e injusto que está viviendo. En un breve instante, el hombre sencillo de provincia siente la vida riendo, franca y luminosa, nunca vivida en su totalidad. La enfermedad lo deja indefenso, inquieto y víctima de sus debilidades.
El reloj de la pared gotea, las horas que fluyen, apenas, coinciden con el pecho distante, amargado y débil del escritor. Sus ideas huyen como un cerdo salvaje en vuelo … y él, sometido a la “alta literatura”, las arrastra y las persigue. Y si antes se vieron inundaciones, ahora árboles y nubes y brisas y aguas. Detener.
Un silbido de muerte tenue y melancólico desgarra el silencio y pide la presencia del arowana que flota sin mucha comprensión. El chincoã se estira sobre un tocón mojado y, bañado en frialdad, contempla el halcón-coré que sobrevuela a ese hombre del cuchillo, y con su canto ominoso, anuncia que lo peor aún pasa. Dalcídio, consciente de la coherencia testimonial de su obra, desabotona un rayo amarillo de sonrisa y descansa sobre un llano común, en los campos de la inmortalidad. La pequeña conciencia vacilante en el aire observa la vida a los ojos de la posteridad.
La luz se enciende y el cuerpo necesita dormir. En resumen, el cáliz de su existencia está agotado. La enfermedad cosecha, de una vez por todas, sin remordimientos y con gran familiaridad, la vida del Marajoara, que simplemente descansa, envuelto en Río. La saga, ilustremente sufrida, del
escritor de tipo shell. Este, en otros tiempos tronco de acapu, ahora se ve derrocado por la ley natural de la vida, sin embargo, se observa eternizado en el pensamiento boquiabierto en la lucha de hombres y lugares comunes: marisqueros, tierra de aninga, puerto de pescadores.
de tambaqui y pirarucu …
En medio de una inmensa luciérnaga que aparece, se pueden ver los personajes creados por él desde el corazón sapopema del escritor de agua. Como un santo, se despiden de su creador, que se recoge en su caparazón. Ve a por ello. Lo más probable es que el indio sutil hubiera regresado al interior de su piedra tucumã.

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