El decimotercer cigarrillo

Rayane Clícia Ataíde

Saqué otro cigarrillo de la billetera ahumada. Era mi duodécima noche. Saboreé cada calada con la ligereza de mi loca juventud.
Mi teléfono celular vibraba de vez en cuando anunciando una llamada continuamente rechazada esa noche. La mesa de café de la sala estaba llena de ceniza de cigarrillo y un poco de vino que derramé.
Escuché música que tintineó en mi cabeza mezclada con recuerdos ininterrumpidos. Traté de formar letras con el humo del cigarrillo como la oruga de Alice, pero solo pude ver formas indefinidas que salían de la ventana de donde venía el viento frío del invierno.
Estaba nevando. Y estaba vestida solo con una sudadera vieja y pantalones de algodón. Sin embargo, me sentí a salvo en el frío, como si nada pudiera alcanzarme en ese momento.
Mi copa de vino tenía una marca de lápiz labial. Ni siquiera parecía que hace unos minutos hubiera ido a una fiesta si no hubiera sido por el inmenso deseo de tirarme desde el octavo piso de mi edificio.
Me levanté del sofá y fui al frigorífico. Cogí un tarro de helado que Pedro había dejado allí por la mañana consciente de que odio el helado. Cogí una cuchara y encendí la televisión donde se estaban reproduciendo programas baratos y sin sentido. Bebí casi todo el helado con cucharadas lentas e insignificantes.
El celular seguía sonando, lo que me irritaba. Dejé el frasco de helado semivacío sobre la mesa y saqué mi celular, no sin antes tomar mi decimotercer cigarrillo y encenderlo con el mechero dorado.
Caminé a paso ligero hasta el balcón del edificio y observé el movimiento de la calle. Pocos coches pasaban, después de todo, eran más de las tres de la mañana.
Lentamente me quité la sudadera y los pantalones de algodón.
Toqué mis pechos sobre el sostén con la piel de gallina en cada curva. Lo saqué. Y finalmente las bragas color vino. Me encontré completamente desnudo en el balcón del edificio. Solo con un celular en la mano derecha y el decimotercer cigarrillo en la izquierda.
No sé si alguien me vio. Pero ni siquiera importaba, después de todo, moriría ahora.
Acabo de fumarme el último cigarrillo de mi vida y dejé caer el teléfono en el suelo del balcón. Ya no jugaba. Después de todo, se rindieron conmigo.
Me incliné sobre el balcón y sentí el frío extremo en mis frágiles huesos. Solo sentí esa barata fragilidad humana.
Yo era una Verônika de Paulo Coelho, así que me tiré del edificio.

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