El Andante

Adelaide Maria Assunçaõ de Miranda

¿Quién es este señor que canta a gritos por los pasillos de la universidad una extraña canción “Un jornalero es fusilado, el señor de toda la tierra …”? ¿Qué historia viviste para que, sin timidez, invade los oídos de otros lugares, con una música tan insólita? ¿Dónde estarán tus sueños, presos en cadenas o en labios de una ramera? ¿O está loco sin razón para soñar nuevos sueños, viviendo solo para los viejos sueños y para ellos?
Camina rápidamente arrastrando sus chanclas, con el viento agarrando sus pantalones por los tobillos, como si el viento fuera una fuerza contraria tratando de evitar que continúe, insistiendo en despeinar aún más su cabello enmarañado. Pero su música lo ayuda a luchar contra su oponente: el viento. La música (casi un lamento) es tu compañera de lucha y, tu voz de barítono, tu espada desenvainada. También lleva una bolsa de tela al hombro, con la mano izquierda sujetando la correa al hombro, como si llevara allí un tesoro precioso, o como si la bolsa descolorida contuviera su existencia, tanto cuidado.
¿Quién es este de todos modos? ¿Tendrá un destino, un refugio seguro? ¿Alguien te espera con un caldo caliente para tomar juntos, o no habrá nadie? ¿Quizás ser un líder revolucionario donde, en un círculo de vanguardia, gritar (o cantar) consignas, a favor de los exiliados? Entonces el grupo sería su familia y, juntos, disfrutarían de boyas frías, bebida y sueños, hasta la llegada de la policía con sus rifles, sus porras, sus botas duras y sus magros salarios.
Parece vergonzoso hablar con él. Nadie se atreve. Él lo sabe. Y me gusta. Es su forma de atacar. Impactante. Justo adelante está el río gris. En sus aguas se refleja un sol
ronda y, en la acera del criado, hay un chico vendiendo huevos blancos con gas. Sentado ahí, grita: “Huevos duros calientes para vender, ¿quién quiere? Huevos cocidos calientes para vender, ¿quién quiere? ”, Como una cancioncita aburrida. Un estudiante que pasa por allí incluso lo mira, pero no lo ve. Allí está indefenso, sin Consejo de Tutela, sin juez, sin nadie. Así que por un poco de gritos y prueba un huevo. En casa, tu madre espera. No el chico, sino el dinero que traerá. En casa, no tienen caldo caliente, por lo que pueden beber juntos en el regazo de su madre. En casa, solo hay un padrastro que bebe los huevos vendidos.
Mientras tanto, el hombre solitario camina, sin saber que al menos una persona lo mira y lo ve: el niño vendiendo huevos. De repente corre hacia el chico, a la orilla del río, le quita la bandeja de las manos y, apoyándola en el suelo, busca en sus bolsillos todo el dinero que tiene para entregarle al chico. Dos pares de ojos se encuentran. Quizás este sea el único momento de ese día en que ambos miraron y vieron los ojos de alguien. Fue una mirada real.
El niño se guardó el dinero en el bolsillo y corrió al galope.
Los huevos se arrojaron a los perros hambrientos que estaban delante.
¿Quién es este hombre tan flaco que decreta la guerra al viento? ¿De dónde sacaste el dinero para los huevos y luego se los entregaste a los perros? ¿Quién es este que, no resignado, siguió al pequeño vendedor de huevos y no pudo evitarlo cuando, tan feliz, el niño se subió a un autobús?
Era un día soleado y, sobre el asfalto, un niño yacía, frente a flashes, cámaras de televisión y miradas curiosas. Hasta que todos se cansaron y se fueron, quedando solo un hombre con una bolsa al hombro del que sacó un trapo que le cubría la cabeza por donde rezumaba masa cerebral. A su lado, mirando, había un perro sarnoso.
“¡Ha llegado la ambulancia!”, Llegó un niño a anunciarlo sin necesidad, porque sonó la sirena. No es necesario, ya que lo que quedaba de la vendedora de huevos se redujo a un cuerpo con la cabeza desfigurada. Un cuerpo que llevaba unos pantalones cortos sucios con cambio de bolsillo.
¿Quién es ese cuyo rostro fluye un torrente de lágrimas desenfrenadas? Y, sin embargo, alguien de la ambulancia le pregunta: “¿Eras su padre?” No respondió nada. Se negó a responder, ya que cualquier respuesta no cambiaría nada en absoluto.
Entonces llegó el padre torcido con su madre alardeando. “¡Mi hijo! ¡Hijo mío! —Gritó. No fue un grito de dolor. Fue un grito de culpa, casi una vergüenza. Fue un grito que insultó al hombre que estaba llorando.
Le dio la espalda y se fue. Fue a llorar a otra parroquia.
¿Quién es este hombre que está cantando una canción extraña en los pasillos de la universidad? ¿Quién encontrará tus ojos? ¿Quién entenderá tus lágrimas? ¿A quién más servirán los trapos que llevas en tu mugrienta bolsa?
No podía ser como él lo quería: en cada rincón, un hogar, en cada hogar, una alegría. No tenía canción, ni hogar, ni alegría, y hacía del sonido de cada momento un lamento. Sin embargo, nunca olvidará el sonido de ese día.

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