El amanecer de cualquier dia

Airton Souza de Oliveira

Me despierto, en esa sórdida mañana, la fría acera, al aire libre, me asusta. Sé que es en cualquier momento, pero me falta la precisión de ellos. Confieso que no es sólo la exactitud de los tiempos lo que me ausenta. No me gusta la inocencia, porque los sueños salieron desesperados en fuga. Luego me despierto, tambaleándome pensando. El estómago, vacío, se queja y declara la misma ausencia. El aliento ardiente y repugnante trae repugnancia a todo el cuerpo. Los ojos sucios piden en silencio agua para poder permanecer abiertos, mientras que las pupilas se encogen a la luz del día que cae levemente sobre la ciudad totalmente desconocida para mí.
A decir verdad, sé poco de este espacio que me acoge y parece consumirme feliz cada día. Entonces, decido levantarme y buscar frenéticamente lo que el estómago quiere y desea. Pero el cuerpo esquelético decide no obedecer el pensamiento. Entonces, me siento en el piso frío que se disfrazó descansando sobre mí anoche y sin
regreso.
Al vislumbrar el área que rodea el espacio, puedo ver a mi alrededor, casas, puertas y ventanas cerradas, silencio. Las almas que habitan en cada uno parecen dormir soñolientas y sin compromiso.
En el cielo, el tímido sol aparece quieto y sin fuerzas.
Me levanto, porque es necesario. Mi compromiso es el hambre que aprieta mi cuerpo y hasta el día de hoy cuando quiero sobrevivir. Sin embargo, ya tengo un buen camino por recorrer, como siempre ha sido así. Mi destino son los vertederos de la calle del lado izquierdo en los que he estado durmiendo estos últimos días. Tu nombre, no lo sé. Pero ella me resulta familiar. Cada acera, cada hoyo, cada color y cada alma que vaga por allí, son como mis viejos parientes.
En mi viaje, paso lento y calculado, observando de cerca todos los movimientos. Siempre se debe tener cuidado.
Otro día, pasando por los hombres en la conversación cotidiana, para oír hablar de ese capitalismo. Y ahora, mirando todas estas casas, me imagino, eso es lo que llaman capitalismo. ¿O tal vez es la basura la que me da de comer todos los días? ¡No sé! Deben ser ambos. Las casas bien decoradas y la basura afuera. Hasta puedo admirar las casas y sus adornos, pero lo más importante para mí es la basura que producen día a día.
Continúo mi viaje, es necesario. El estómago aprieta el deseo y me golpea, en la primavera esperanzada.
Con la cabeza gacha, pero con la mirada atenta, sigo viajando como un exitoso senderista, disfrazo mi ropa sucia y maloliente, es necesario, porque no hay mayor dolor que sentir que esas miradas condenadoras diciéndome cosas y más cosas en su pensamientos que los ojos no pueden fingir.
Camino unos metros, ya puedo oler ese olor natural a basura y también al resto de la comida de quién sabe, de la noche anterior. Puedo sentirlos llamándome en voz baja.
Llego al bote de basura, que en realidad es bastante ancho. Entonces, meto la cabeza dentro y recojo las migajas que se han usado para mí y para las palomas que han estado volando cerca durante horas.
Me siento en la acera y comparto el pan sin el vino. El olor es bueno. Es un fragmento destrozado de pizza, restos de arroz y frijoles, trozos de las más variadas frutas, un extraño negocio que no me atrevo a nombrar y aún una enorme variedad de sobras de comida.
que hizo de la felicidad de otros hombres el día anterior, para mí, una verdadera fiesta griega.
La vida no es tan mala, y me estoy divirtiendo, comiendo para sobrevivir y alimentando a las palomas que aterrizan cerca de mí.
Pienso en ese capitalismo del que escuché uno de estos días que no recuerdo exactamente. Entonces el capitalismo debe ser eso, yo comiendo sobras y las palomas raspando las migajas de las sobras.

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