La miseria y su eterno retorno



Jamile Santos Lago

Cuando tenía alrededor de 4 o 5 años, noté a través de la ventana de un colectivo un niño esnifando pegamento y tirado en el techo de una parada de autobús. Fue impactante. Hace como dos años, o menos, no recuerdo, vi a un hombre y un adolescente en un carro a través de una ventana colectiva, el más joven estaba esnifando pegamento.
En el año en que estaba haciendo los preparativos para el examen de ingreso, un adolescente que parecía tener mi edad estaba vendiendo chocolates en el autobús en el que me encontraba. Todos los días, cuando voy a clase, me asusta la misma persona discapacitada que se sienta en un
esquina de una enorme avenida de la ciudad. Se queda allí suplicando. Ese hombre es espantoso, esa situación es espantosa. En la estación de autobuses de la Universidad siempre hay algún “loco” o un olvidado abandonado con una estética alarmante.
Desde la ventana de mi conducción habitual, de camino a clases, contemplo una ciudad apartada, parece abandonada, pero está bien poblada, son cuerpos, pensamientos, trabajadores, esperanzas, sueños y niños. Hay muchos niños y creo que varios deambulan por el centro urbano, lustrando botas, limpiando parabrisas, haciendo malabares.
Siempre me encontraba con un chico que deambulaba por los barrios de mayor referencia. Con voz ronca, un atuendo que no solo era grande por tamaño, también se alargaba en el tiempo, ese atuendo debía tener una historia densa arraigada, oscurecida por el polvo, debía traer los olores de la vida, de la vida de ese chico. Sus ojos estaban rojos, pero su visión no estaba llena de lágrimas. Entonces, ¿estarían rojos de odio? Muy probablemente: algún narcótico. Un chico así debería drogarse incansablemente.
Una vez pasó apresuradamente, corrió mucho y detrás de un guardia de seguridad de la tienda. El joven fue tirado por el cuello de su camisa, “¡pequeño ladrón!”.
Había robado un cordón de oro. La víctima se frotaba el cuello y lloraba, de dolor, quizás de rebeldía. El niño lloraba desesperadamente: “Tío, no fui yo”.
Un niño que sabe mucho de la vida, con su ingenio comprometido, lloraba desesperado, “tío, no fui yo, no fui yo”.
¿La vida nos enseña a mentir … O la mentira es una herencia que ya traemos desde el nacimiento? ¿Pero tenía el niño una cuna? Duda.
Personas y opiniones: “padres, apedreen”, “Estado, el culpable”, personas y opiniones: circular. Y esto es sorprendente, porque en todo momento veo la repetición entrelazada paradójicamente con el pasaje, con el envejecimiento, con la caída de lo viejo, con el florecimiento de la muerte catalogado en las páginas de los periódicos. Las cosas pasan y una esencia
permanece, una esencia mediocre, estéticamente horrenda y maloliente, pero que merece la contemplación, se mueve estáticamente hacia un final que parece no acabar nunca.

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