Elend und seine ewige Rückkehr

Jamile Santos Lago

Als ich ungefähr 4 oder 5 Jahre alt war, bemerkte ich durch das Fenster eines Kollektivs einen Jungen, der an Klebstoff schnüffelte und auf dem Dach einer Bushaltestelle lag. Es war schockierend. Vor ungefähr zwei Jahren oder weniger, ich erinnere mich nicht, sah ich einen Mann und einen Teenager in einem Karren durch ein kollektives Fenster, der jüngste schnüffelte an Leim.
In dem Jahr, in dem ich mich auf die Aufnahmeprüfung vorbereitete, verkaufte ein Teenager in meinem Alter Pralinen in dem Bus, in dem ich mich befand. Jeden Tag, wenn ich zum Unterricht gehe, habe ich Angst vor derselben behinderten Person, die in einem sitzt
Ecke einer riesigen Stadtallee. Er steht da und bettelt. Dieser Mann ist schrecklich, diese Situation ist schrecklich. Am Busbahnhof der Universität gibt es immer etwas „Verrücktes“ oder Verlassenes mit einer alarmierenden Ästhetik.
Vom Fenster meines üblichen Fahrens aus betrachte ich auf dem Weg zum Unterricht eine Stadt getrennt, sie scheint verlassen zu sein, aber sie ist gut besiedelt, sie sind Körper, Gedanken, Arbeiter, Hoffnungen, Träume und Kinder. Es gibt viele Kinder, und ich glaube, dass einige durch die Innenstadt wandern, Stiefel leuchten, Windschutzscheiben putzen, jonglieren.
Ich habe immer einen Jungen getroffen, der in den Vierteln mit der größten Referenz umherwanderte. Mit einer heiseren Stimme, einem Outfit, das nicht nur groß war, sondern auch mit der Zeit erweitert wurde, sollte dieses Outfit eine dichte, tief verwurzelte Geschichte haben, von Staub verdunkelt, es sollte die Gerüche des Lebens, des Lebens dieses Jungen bringen. Seine Augen waren rot, aber seine Sicht war nicht mit Tränen gefüllt. Würden sie also rot vor Hass sein? Höchstwahrscheinlich: etwas Betäubungsmittel. Ein solcher Junge sollte sich unermüdlich unter Drogen setzen.
Einmal eilte er vorbei, rannte viel und hinter einem Wachmann. Der junge Mann wurde am Kragen seines Hemdes gezogen, “kleiner Dieb!”.
Er hatte eine goldene Schnur gestohlen. Das Opfer rieb sich den Hals und weinte vor Schmerz, vielleicht vor Aufruhr. Der Junge weinte verzweifelt: “Onkel, ich war es nicht.”
Ein Kind, das viel über das Leben weiß und dessen Einfallsreichtum beeinträchtigt ist, rief verzweifelt: „Onkel, ich war es nicht, ich war es nicht.“
Lehrt uns das Leben zu lügen … Oder ist Lügen ein Erbe, das wir bereits von Geburt an bringen? Aber hatte der Junge ein Kinderbett? Zweifel.
Menschen und Meinungen: “Eltern, steinigen sie”, “Staat, der Täter”, Menschen und Meinungen: Rundschreiben. Und das ist überraschend, denn ich sehe zu jeder Zeit Wiederholungen, die paradoxerweise mit der Passage, dem Altern, dem Fall des Alten und der auf Zeitungsseiten katalogisierten Blüte des Todes verflochten sind. Dinge vergehen und eine Essenz
es bleibt, eine mittelmäßige Essenz, ästhetisch schrecklich und stinkend, aber die Kontemplation verdient, bewegt sich statisch auf ein Ende zu, das niemals zu enden scheint.

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